quellebelle

Il fait tellement froid,

rentrant seule chez moi.

Pas à pas,marche dans la rue,

plus en plus,je me suis perdue.


La tendresse l'avant,

réservée dans les mains,

comme une déesse de printemps,

parfumerais sur ma terrain.



Sur la pointe du doigt,

sens pas même la foi;

Est passée avec la douceur,

et n'y sens plus sa chaleur.



Elle a encore froid,

Sur la pointe du doigt,

Je sais ne pas avoir le choix.

Mais je veuille toujours le croire.